伦敦，1886年。浓雾像是被水浸透的棉被，死死捂住这座铁疙瘩城市的上空。马车碾过石板路，溅起浑浊的泥浆，车轮轨迹很快又被深色的雾气吞没。街角卖热水汤的摆摊老汉搓着手哈气，呵出的白雾跟天上的浓雾融在一起，别提多扎眼了。

王尔德踮着脚尖，从气派的皮货店后门溜出来。他今天顶着一头乱糟糟的黑发，皮衣领子歪得能掉下来，手里攥着刚买的雪茄，末梢还冒着火星子。后门出来是条逼仄的小巷，两侧堆着铁桶、蒸汽锅炉零件和看不清牌子的大铁箱子。巷子里飘着股子机油、煤炭和劣质酒水的混合怪味。

“哼，这帮犹太老板，总价又加了五便士。”王尔德对着脑门子上拍了个响指，自言自语。他是个冒牌侦探，冒得连自己都信了。真实身份是破产的期货交易员威尔·科尔，靠着一手伪造的家族背景和敏锐的观察力接案子，用的工具是燧发枪，不是左轮，枪身擦得锃亮，枪管刻着“博伊尔老爷出品，确保一击必杀”。不过这种杀气腾腾的玩意儿在雾都最常见的还是警察的警棍，他这个“普雷斯托”侦探，显得格外格格不入。

巷子尽头传来杂乱的脚步声。王尔德立刻蹲下身，把刚买的雪茄往地上一扔，用袖子抹了抹脚。几秒钟后，三个穿着便服、贼眉鼠眼的黑衣人从巷子拐角钻出来。为首的是个矮胖子，脖子上挂着块硕大的怀表，正不爽地挠着头皮。

“杰克，磨磨蹭蹭的，老爹的‘惊喜茶会’快开始了。”矮胖子嘀咕着，掏出手帕擦了擦额头上的汗。

王尔德往旁边几堆废料里缩了缩，假装在东张西望找什么。矮胖子一行人走了几步，又突然折返回来，压低声音跟前面两个人嘀咕了几句，最后用眼色示意王尔德的方向。

“是他，那个卷毛杂种！”矮胖子猛地一拍王尔德藏身的废料堆。

王尔德忽悠一声，整个人像弹簧似的弹起来，举着燧发枪就顶在矮胖子胸口。“别出声，再出声我就崩了你脑门子。”他压着嗓子吼，声音刻意放粗了些，带着{}) 矮胖子果然吓得一哆嗦，后面的两个人也僵在原地。

王尔德没给他们反应的时间，猛地扑上去抱住矮胖子的腿，就地打滚，燧发枪的枪口始终不离开那肥厚的胸膛。